Птички поют. Красота. Благодать.
С вышки слежу за обстановкой.
Сектор приличный мне с вышки видать.
Я - часовой. Автомат на плече.
Пост, вверенный мне, охраняю.
Вдали кто-то едет на "Москвиче".
Я взглядом его провожаю.
На вышке меняю я горизонты,
То в бок, то вперёд, то назад посмотрю.
И грезятся мне: море, курорты.
И как-то невольно в душе захандрю.
Вдруг ветер поднялся. Лес зашумел.
Вдруг всё потемнело. Гром загремел.
Вернулся я с моря обратно на пост.
Меня освежает холодный норд-ост.
Тут смене моей приходит конец.
И тучи на небе словно свинец.
Со строем я в "караулку" иду…
Давно это было. В энском году.
